ALICE NO PAÍS DAS MARAVILHAS

Eu ainda era muito jovem, quando descobri que Alice no País das Maravilhas não era um livro comum. Nem era um livro para crianças. Ou melhor, não era um livro apenas para crianças.

De lá pra cá, de uma forma ou de outra, o livro sempre esteve perto de mim. Nos últimos anos assumi o meu encantamento  com a obra e, simbolicamente,  entrei no Clube que reúne, no mundo todo, admiradores de Lewis Carrol e, em particular, de Alice.

Hoje, coleciono edições do livro – algumas em idiomas que não sei sequer ler -, visito sebos, e recolho, por onde viajo,  leituras e releituras tidas como interpretações  filosóficas  ou psicanalíticas da obra.  Mas nenhuma releitura se compara ao original.

O livro , escrito há quase 150 anos, vem despertando curiosidade desde então.

Veja  a  diferença de linguagem  entre a primeira (1903 – Direção de Percy Stow e Cecil Hepworth) e a última (2010 – Direção de Tim Burton) filmagem de Alice.

Beatles

John Lennon disse, em entrevista à Playboy em 1981, que a letra de Lucy in the Sky with Diamonds, foi inspirada no livro. E a  canção, I’m the Walrus, foi baseada no poema: The Walrus and the Carpenter de Alice no País do Espelho.

Cada um dos Beatles indicou algumas das pessoas que compõem a capa do álbum “Sgt. Pepper’s” de 1967. O rosto de Carroll está lá,  por escolha de  Lennon.

Beatles e Alice no País das Maravilhas

Diversas outras bandas  se inspiraram no livro. Existe  um blog  que relaciona  músicas ligadas à obra.  Lá estão, entre outros, Pink Floyd, Jefferson Airplane,  Aerosmith, Chick Corea e Avril Lavigne. Veja: http://migre.me/7GvJP

Escritores

Virginia Woolf disse que  apenas Lewis Carrol nos mostrou o mundo de cabeça para baixo, como  é visto por uma criança, e foi capaz de nos fazer rir como uma.

Jorge Luís Borges comentou trechos da obra.

Existe alguma coisa mágica no livro. Cada vez que eu  leio uma página, sou alcançada por um sentido diferente. As ironias soam novas. É um livro para ser lido em fatias ao longo do tempo. Aos 6 anos a graça é uma. Aos sessenta, é outra. E melhor.

O meu passaporte para esse mundo oculto de Alice foi um texto de Paulo Mendes Campos chamado “Para Maria da Graça”. Já dei esse texto para diversos amigos em seus aniversários. Já o enviei para os filhos dos amigos, quando nasceram. Veja:

Para Maria da Graça

Paulo Mendes Campos

Agora que chegaste à idade avançada de 15 anos, Maria da Graça, eu te dou este livro: Alice no País das Maravilhas. 
Este livro é doido, Maria. Isto é: o sentido dele está em ti. 
Escuta: se não descobrires um sentido na loucura acabarás louca.

Aprende, pois, logo de saída para a grande vida, a ler este livro como um simples manual do sentido evidente de todas as coisas, inclusive as loucas. Aprende isso a teu modo, pois te dou apenas umas poucas chaves entre milhares que abrem as portas da realidade.
 A realidade, Maria, é louca.
 Nem o Papa, ninguém no mundo, pode responder sem pestanejar à pergunta que Alice faz à gatinha:

“Fala a verdade, Dinah, já comeste um morcego?”.

Não te espantes quando o mundo amanhecer irreconhecível. Para melhor ou pior, isso acontece muitas vezes por ano. “Quem sou eu no mundo?” Essa indagação perplexa é o lugar comum de cada história de gente. Quantas vezes mais decifrares essa charada, tão entranhada em ti mesma como os teus ossos, mais forte ficarás. 
Não importa qual seja a resposta; o importante é dar ou inventar uma resposta. Ainda que seja mentira.


A sozinhez (esquece essa palavra que inventei agora sem querer) é inevitável.
 Foi o que Alice falou no fundo do poço: “Estou tão cansada de estar aqui sozinha!” O importante é que ela conseguiu sair de lá, abrindo a porta. A porta do poço! Só as criaturas humanas (nem mesmo os grandes macacos e os cães amestrados) conseguem abrir uma porta bem fechada, e vice-versa, isto é, fechar uma porta bem aberta.


Somos todos bobos, Maria. Praticamos uma ação trivial, e temos a presunção petulante de esperar dela grandes conseqüências. Quando Alice comeu o bolo, e não cresceu de tamanho, ficou no maior dos espantos. Apesar de ser isso o que acontece, geralmente, às pessoas que comem bolo.


Maria, há uma sabedoria social ou de bolso; nem toda sabedoria tem de ser grave.
 A gente vive errando em relação ao próximo e o jeito é pedir desculpas sete vezes por dia: “Oh, I beg your pardon!” Pois viver é falar de corda em casa de enforcado. Por isso te digo, para a tua sabedoria de bolso: se gostas de gato, experimenta o ponto de vista do rato.
 Foi o que o rato perguntou à Alice: “Gostarias de gatos se fosses eu? “.


Os homens vivem apostando corrida, Maria. Nos escritórios, nos negócios, na política nacional e internacional, nos clubes, nos bares, nas artes, na literatura, até amigos, até irmãos, até marido e mulher, até namoradas, todos vivem apostando corrida. São competições tão confusas, tão cheias de truques, tão desnecessárias, tão fingindo que não é, tão ridículas muitas vezes, por caminhos tão escondidos que, quando os atletas chegam exaustos a um ponto, costumam perguntar: “A corrida terminou! Mas quem ganhou?” É bobice, Maria da Graça, disputar uma corrida se a gente não irá saber quem venceu. Se tiveres de ir a algum lugar, não te preocupe a vaidade fatigante de ser a primeira a chegar. Se chegares sempre aonde quiseres, ganhastes.


Disse o ratinho: “Minha história é longa e triste!” Ouvirás isso milhares de vezes.
 Como ouvirás a terrível variante: “Minha vida daria um romance”. Ora, como todas as vidas vividas até o fim são longas e tristes, e como todas as vidas dariam romances, pois o romance é só o jeito de contar uma vida, foge, polida mas energicamente, dos homens e das mulheres que suspiram e dizem: “Minha vida daria um romance!” Sobretudo dos homens. Uns chatos irremediáveis, Maria.


Os milagres sempre acontecem na vida de cada um e na vida de todos. Mas, ao contrário do que se pensa, os melhores e mais fundos milagres não acontecem de repente, mais devagar, muito devagar. Quero dizer seguinte: a palavra depressão cairá de moda mais cedo ou mais tarde. Como talvez seja mais tarde, prepara-te para a visita do monstro, e não te desesperes ao triste pensamento de Alice: “Devo estar diminuindo de novo”. Em algum lugar há cogumelos que nos fazem crescer novamente. 
E escuta esta parábola perfeita: Alice tinha diminuído tanto de tamanho que tomou um camundongo por um hipopótamo. Isso acontece muito, Mariazinha. Mas não sejamos ingênuos, pois o contrário também acontece. E é um outro escritor inglês que nos fala mais ou menos assim: o camundongo que expulsamos ontem passou a ser hoje um terrível rinoceronte: É isso mesmo. A alma da gente é uma máquina complicada que produz durante a vida uma quantidade imensa de camundongos que parecem hipopótamos e de rinocerontes que parecem camundongos. O jeito é rir no caso da primeira confusão e ficar bem disposto para enfrentar o rinoceronte que entrou em nossos domínios disfarçado de  camundongo.

E como tomar o pequeno por grande e o grande por pequeno é sempre meio cômico, nunca devemos perder o bom humor. Toda pessoa deve ter três caixas para guardar humor: uma caixa grande para humor mais ou menos barato que a gente gasta na rua com os outros; uma caixa média para humor que a gente precisa ter quando está sozinho, para perdoares a ti mesma, para rires de ti mesma; por fim, uma caixinha preciosa, muito escondida, para as grandes ocasiões. Chamo de grandes ocasiões os momentos perigosos em que estamos cheios de dor ou de vaidade, em que sofremos a tentação de achar que fracassamos ou triunfamos, em que nos sentimos umas drogas ou muito bacanas.
 Cuidado, Maria, com as grandes ocasiões.


Por fim, mais uma palavra de bolso: às vezes uma pessoa se abandona de tal forma ao sofrimento, com uma tal complacência, que tem medo de não poder sair de lá. A dor também tem o seu feitiço, e este se vira contra o enfeitiçado. Por isso Alice, depois de ter chorado um lago, pensava: “Agora serei castigada, afogando-me em minhas próprias lágrimas”.
 Conclusão: a própria dor deve ter a sua medida: É feio, é imodesto, é vão, é perigoso ultrapassar a fronteira de nossa dor, Maria da Graça.

(Do livro “O Colunista do Morro”, 1965).